Аусвайс ! - Гордо ! (много фоток) (на одной мне 18 лет!)
сперва подумал опечатка "сербка" но потом понял, что этот ребус мне не разгодать. Каких только самозванцев нет.
Не будем трогать религиозные взгляды.
Инквизиторы не сожгли, значит нормальная бабуля. А что хлам дома хранит и крестам со статуеткам поклоняется... Если ей так спокоцней...
Ты не задумывалась, что вроде как серьги и всё ценное надо бы вернуть владелице?!
Или на этот счёт иное мнение? :)))
Ты не задумывалась, что вроде как серьги и всё ценное надо бы вернуть владелице?!
Не шей мне статью, ночальнег!
Естественно вернула.
Только она мне их обратно отдала;)
Говорит, что ей они уже ни к чему.
Серёжка, кстати, не её была. Подозревают, что прабабушкина. Но её уже не спросить.
И в деревни заезжали и в самой хоесверде был. Первое, что в глаза бросилось, на табличках было не немецкая Штрассе написано, а на сорбском: вулица. И очень много было брошеных зданий, домов. Закрытые угольные комбинаты, нам там показывали что будет, если угольную пыль не правильно тушить. Но с саксонцами у них напряжённо, те их гнобят. А! Очень красиво празднуют остер, мужики в фраках, цилиндрах, на лошaдях.
И ещё, книжку про Крабата читала? он тоже оттуда, там ему даже памятник есть
А! Очень красиво празднуют остер, мужики в фраках, цилиндрах, на лошадях.
Я видела) Правда красочно! Я ж в Баутцене жила одно время. Там тоже все надписи на двух языках.
В Раменау ездили в усадьбе гулять и павлинов смотреть, в сторону Каменца вроде озеро и нудистский пляж были)))
В Радеберге друзья жили и турецкий ресторан с бильярдом неплохой.
В Бишофсверде дискотека новая была и там парень русский вышибалой работал;)
Нет, книжку не читала.
Зато знаю, что в Баутцене в библиотеке много книг на русском и русские сказки в хорошем переводе на видеокассетах были)))
Ты Есенина в немецком варианте не читал?
Я как-то в Баутцене в библиотеке книгу брала,
там стихи Есенина на русском и тут же немецкий перевод.
На немецком - это УЖОС...
Вся красота теряется. Лучше не читать.
Моя психологин пыталась "Мастер и Маргарита" Булгакова читать.
Говорит, не осилила. Не поняла "юмора".
Меня расспрашивала, что автор имел в виду вообще.
Вот думаю, почему? Она жутко умная, вторую докторскую пишет,
йога, буддисмус, расширение сознания... Такой интересный человек,
а про квартирный вопрос не поняла))) Наверное это надо пережить,
чтобы быть в теме. Или перевели неудачно.
у меня была подобная книга, называлась "Лирика ГДР" запомнилось только одно: " к моим искуствам за время летнего отпуска прибавилось ещё одно, я научился передавать молоток работая на крыше. Его надо кидать напарнику целясь в его нос. Поймает он его или нет - уже его искусство"
а мастер и маргарита и психологин........я не думаю, что человек с высшим образованием, не понял этой книги.....да и не квартирном вопросе же она......она о трусости....просто проще сказать, что не понял, чем подымать такую тему..... хотя, может быть это только я считаю, что это книга - предостережение трусам. кто то называет её пятым евангелием, кто то ещё как.... каждый смотрит на книги ишодя из своего опытa
да они как то сами всплывают, на подсознании...... да и сама жизнь, если взять по насыщенности, то у неё тут она была как в теплице, причём с детства. А нам.... хотелось бы забыть добрую половину, но не получается.
кстати, о том же мастере.....если вспомнить, то первый раз я прочитал эту книгу студентом, и тогда я не думал, что она о трусости
у неё тут она была как в теплице, причём с детства
Тоже об этом подумала, только озвучивать не хотела)
И всё равно победила любовь.
И просила она для него не рая, а покоя.
Про трусость, как я её вижу, согласна, но мож свою версию озвучишь? Битте)
Интересно стало.
Попробую.
Пилат..... что собственно ему грозило признай он Иисуса не виновным? Да собственно ничего, но зачем ему не приятности из за чужого ему человека....можно сказать мимолётная трусость каких то мелких неудобств.....и за эти долгие годы расплаты....., мелкая трусость персонажа привлечённого в роли борова, не помню сейчас имени.....и потом долгие сидения под окном в ожидании окрика не желаемой жены...... там можно найти много таких примеров..... а потом сидишь и думаешь...... а ведь тогда то и я мог поступить по другому..... пилата в конце концов простили....простят ли меня.....прощу ли я тем кто предал меня струсив. Почему то заблуждения, вражду, всё что угодно простить легко....а вот трусость, особенно близких не получается. И если разобратся по большому, то мы все трусы, кто больше, кто меньше...... когда оправдываемся, я умный, я уйду без боя, всё равно проиграю, когда просто поджав хвост.....а ведь каждый раз на нас кто то надеется....и порой, спустя много лет узнаёшь, что надеялся кто то близкий..... бывает заведёшь разговор, а он уже и не помнит, для него это была мелочь. это жжёт только тебя.....слава богу.....а бывает, что напоминают тебе........ бывает, что ты хочешь кричать, что бы напомнить кому то, а нельзя, неимеешь права.....когда пилат умывал руки иисус не был ему близок, он стал им позже, когда тот уже ничего не мог изменить, казнь свершилась..... а был бы в тот момент чуток смелее, всего то надо было слегка выйти из зоны комфорта....но трусость не позволила
как то так, не знаю понятно лi
как то так, не знаю понятно лi
Да, спасибо тебе.
То же самое думала. Там много примеров. Все чего-то боятся. Прослыть бездарным или неумным, сказать, что думают, не принадлежать к группе (писателей), быть обманутым (ох уж это вечное недоверие) и тыды
Но все уверены, что знают, как правильно.
И, опять же, женщины храбрее)
пилата в конце концов простили....простят ли меня.....прощу ли я тем кто предал меня струсив
Прощать кому-то легче, чем себе.
Когда сам себя накручиваешь до боли - это подсознательное желание вернуться назад и исправить.
В самом конце Пилат тоже горел желанием вернуться в прошлое, исправить, обьяснить. ОН жив, а значит ничего не произошло. Это прощение и свобода.
Вот, это то же самое, как Пилат.
И если разобратся по большому, то мы все трусы, кто больше, кто меньше...... когда оправдываемся, я умный, я уйду без боя, всё равно проиграю, когда просто поджав хвост.....а ведь каждый раз на нас кто то надеется....и порой, спустя много лет узнаёшь, что надеялся кто то близкий..... бывает заведёшь разговор, а он уже и не помнит, для него это была мелочь. это жжёт только тебя.....слава богу.....а бывает, что напоминают тебе........ бывает, что ты хочешь кричать, что бы напомнить кому то, а нельзя, неимеешь права.....когда пилат умывал руки иисус не был ему близок, он стал им позже, когда тот уже ничего не мог изменить, казнь свершилась..... а был бы в тот момент чуток смелее, всего то надо было слегка выйти из зоны комфорта....но трусость не позволила
Даже добавить нечего;)
Странно получается...
Знакомишься с молодыми человеком. спустя какое то время, он и говорит "а давай родная, прокатимся к моей маме. Живёт она одна и желает на старость лет в квартиру переселится. удобство, комфорт. а мы знач, к ней в дом заедем. Поживём, обустроемся. Потом за уши не одтянеш. Вот едете вы в ту, богом забытую деревню а там, мама-дорогая. памятники да статуи великомучеников, вдоль дороге как предупреждения стоят.
Скульптор, будто специально завпечатлел их вырозительные, полной скорби и невыносимой мукт лица. Кресты покосившиеся с воронами не пуганными. Люди, машину странным взглядом из под бровей провожают. Зановески в окнах закрывают. Едишь ты и думаешь "вот же-ш не лёгкая меня занесла в дыру эту. Ноги делать надо, пока памятником на старом погосте не стала" . А на улице стемнело тем временем. Дорога кончилась внезапно и поехали вы по накатанному гравию. Бойфренд бубнит что-то себе под нос, и прислушавшись, ты понимаешь: молится он! Вот только не разобрать через бормотание нихрена.
Приезжаете вызначит к маме. Древняя старушка. После стука в дверь ногой, открывать не спешила. Допытывались старческим, хриплым голоском, "кто такие, да чего надо?" В ту же ночь выяснилось что сектанты в деревне той уж много столетий живут-выживают. "Сорбами" себя величают, а про меж собой братьями да сёстрами кличут. Вере католической не пративятся и в гормонами сприродой знач, живут.
Вот утро настало. Пошла ты в подвал, взглянуть на дело рук предков умолённых. В подвале том, добра видимо не видимо, горы, и бери не хочу. Шарился ты шаришься и находишь серьгу металла драгоценного. Идёшь к маме и спрашиваешь "тётенька Сорба, а не вы-ль эт серьгу обранили, метал дорогой, камень изумрудный. Большущих денег по нынешним временам вещица стоит!" А старая Сорбка тебе и отвечает: "нет доченька, верно пробабка серьгу то обронила, когда убераться в погреб лазила. Ты забери, забери себе коль нравится, помни пробабку Сорбку не забывай." И глаза так прищуривает с алчным блеском. Печать старости глубокой, разбегаясь трассами морщин по чуть подёрнутой каростой щеке.
Вот так бы и не вспомнила ту историю, кабы люди добрые не надоумили, что в краях тех, путники пропадать стали и никто их больше с тех пор не видел. Даже фрагментарно.
"А серёжку то носи доченька, помни, пробабку Сорбку!" Эхом звучит в ушах при воспоминании и палец, высохшей крючковатый, будто живой, перед глазами маячит...