На паперти у старой церквушки,

люд убогий похмельный больной.

Медяки им, бросая, я в кружки,

для души покупаю покой.

Эх, Россия, какой же нелепой,

жизнь тебя наделила судьбой.

Сквозь горнила, страдания и пекла,

до сих пор своей тащит рукой.

Ты звездой восходила над миром,

а потом вдруг сгорала дотла.

Поколения людей ты губила,

хоть в душе не желала им зла.

Ты величие духа стяжала

и душою своею жила.

А потом вдруг тиранов рожала,

и страдала в руках палача.

Ты бросалась из крайности в крайность,

про своих забывая детей,

У мечтателей глупых однажды,

почерпнув их бредовых идей.

Ты любила, мечтала, страдала,

покоряла, боролась всегда.

Только вот об одном забывала,

людям счастье давать иногда.

На паперти у старой церквушки,

люд убогий, похмельный, больной,

Вот спросить бы у этой старушки,

как, довольна она здесь судьбой.

Но я, молча монету бросая,

прячу стыд за бравадой лихой.

Для души ведь покой покупаю,

видно что-то неладно со мной.