Наша жизнь - театр, а мы все в ней актёры,

Вот стой прослойкой в актах бытия.

В годах те пьесы давно уже устарели,

У нас лишь строится другая в них игра.

На тех картинах боли, стресса, крови,

В оркестре том всей яркости мастей.

Где жизни той священные наши доли,

Сверкают словно копья меж мечей.

Вот он упал, а здесь она рыдает,

Той силой мысли жизненных страстей.

При этом Мир, вот то не понимает,

Не рукоплещет стоя между двух дверей.

Где можно видеть столько этой страсти

В любом фасоне, в выкладке любой.

А главное не нужны нам здесь маски,

Играем всех Богов, царей и палачей.

Под занавесь и очень даже точно,

Театр открыт, свободен вход, друзья.

Увидеть всё здесь скрытое, но вечно,

Весь ужас смерти, жизни кружева.

Вы посмотрите, как мы все играем,

Как будь- то мы живём в дерьме.

Вон тот идёт, кто нож легко втыкает,

А вот другой, уж видим на коне.

Что мы ещё здесь с вами не сыграли,

Конец тот первый не достался нам.

Но мы ещё ведь с вами не устали,

А тот другой нам тоже по зубам.

Не видно жизни, смысла в ней и счастья,

Один театр открытых наших тел.

Где как рекламы видятся напасти

В той суматохе похоти и дел.

Где наша жизнь, куда она исчезла,

Не видно даже ярким Солнца днём.

Там, где – то между ночью вот зависла,

Какую пьесу, мы ещё здесь ждём?