Ербол Жумагулов
"Положение нетронутой вещи или преимущества шара перед столбом"
эпиграф-1
"Любое движение имеет одну замечательную
деталь √ это само стремлению к движению,
антистатике, попытке изменить пространство
путем собственного инициативного начала".
Роберт Глоссер ╚О природе движения или
суть ╚красного маятника╩ в герменевтике
Ницше╩
эпиграф-2
╚Когда-нибудь мы придумаем самих себя,
причем не будет никакого иррационального
отличия от придуманных и придумавших,
ибо бесконечность сожрет всех с одинаковым
аппетитом╩.
Федерик Дрэш ╚Завещание тем, кого не будет╩
1
(мысли монотеиста в постели)
╚┘ свет √ это часть тьмы┘ Ницшеанство┘ почти как нищенство┘ А ведь он прав┘ причем┘ А ну и хрен с ним!┘╩
***
┘ человек за бортом, не иначе, как часть океана┘ где-то это было┘ помнится, я выводил печаль на лоскутках моих к тебе сумбурных писем про банальную любовь и около┘ я не помню, где детали, любимая┘ Где они, Ягайлов? Где?┘
***
┘ я шатаюсь по комнатам, не размыкая век┘
┘ ибо боль в голове, расплескавшись, имеет склонность┘
***
┘ открываю все окна, гляжу на фигуры кровель┘
┘ жру таблетки, пытаясь хоть чем-то пресечь простуду,
┘ и мусолю блокнот, измеряя не амплитуду
┘ иммельманов поэзии, но крыловидный профиль
***
┘ лиловатого облака┘ Вечер. Фонарь. Аптека┘
┘ правда, ночь не созрела, а лампочки перебиты┘
***
┘ и Юкель сказал:┘ а пошел он в задницу этот Юкель!!!
***
┘ от абстрактного мышления к реальному созерцанию √ таков диалектический путь истинного познания реальности┘и сотни миллионов детей советской эпохи вкушали болезненные плоды идей картавого импотента┘
***
┘ я простыл. Ты в Германии. Снова не до письма┘
***
┘я простыл. Ты в Германии. Письма давно ушли┘
***
┘ я увижу тебя и опять поспешу навстречу,
засмущаюсь, роняя ╚привет╩ на поверхность снега,
и блуждающий голубь √ утопленник в наше небо √
промелькнет над зонтами┘ а я его не замечу┘
2
╚┘ какая каша в голове!!! Какая каша!╩,- писал Камю, видимо, ощущая себя так же, как и я┘вероятно┘╩
Загнанные в квартиры поэты и художники в такое время пишут пейзажи, зараженные зимней серостью. И им уже неважно, что ни дерево, ни шар не увидеть в профиль, и никогда никому не удастся описать конца заснеженной аллеи┘ ибо любую картину можно смело называть ╚за горизонтом╩.
Комната. На полу √ томики Глоссера, Хайдеггера, Дерриды (первый из них, кстати, более приятен мне простотой изложения и близостью духа), et cetera┘ et cetera┘
Я лежу на полу, посреди всех этих хранилищ гипербол, метафор, образов, домыслов, теорий, цитат, терминов, и остального писательского хлама┘ Беру первую попавшуюся книгу и читаю:
Когда Володя уставал от работы, он ложился на кровать животом вниз, окружал себя литературой и читал. Обычно это были Чехов и Чернышевский. А еще он писал стихи, правда, по большей части шуточные. (Н.К. Крупская ╚Ленин и веления революции╩).
Грустно┘ Полагаю, путешествие в Южную Саксонию состоится совсем скоро┘ Только бы дождаться слепую монашку┘
┘ но ведь так продолжаться не может┘ ибо не имеет ни смысла, ни нужды┘ Осип Эмильевич┘ Осип Эмильевич┘ мы ранены до самой кости┘ я кричу, Осип Эмильевич┘
┘я вижу, как Мандельштам умирает под лопатой конвоира у самого входа в барак с жирными вшами┘ Мне страшно┘
Странно, но правы были те, кто заметил однажды, что ╚именно страх породил богов╩. Можно лишь добавить, что впоследствии, именно боги нашли способ обуславливать страх.

2
(память о том, что будет)
╚┘ мне холодно, мама┘ накрой скорее меня пледом рыжего детства, в котором я важен┘ мне холодно, мама┘ эта сирень за окном так неожиданна, мама┘ Эти сопли апреля┘ кому предназначен плач волногрудых крыш??? Я ухожу, мама┘ потри еще здесь┘ так┘хорошо┘ мне становится легче┘ ты умеешь целовать мои виски, мама┘но боль┘ боль┘ порой она так совершенна┘ не отпускай мои плечи, дорогая┘ лей свои ртутные слезы, они не отравят пространства┘ я ухожу┘ в грядущем меня не погладить┘ Знай, мама, моя поэзия действительно у Бога┘ Она выведена в самом углу на шершавом заборе истории┘ Почитай их, мама┘их уже не украдут┘╩
3
Я тщусь, разумеется, что-либо исправить, но┘
- Как поживает лысая певица?
- Нормально. Прическа все та же┘
Комната. Книги. Голоса. Окно. Бессоница. А там, в пределах снегов цвета ╚битого фарфора╩ - ТЫ, там поют липы, и серебряные спицы проливней бьются в закрытые окна луж. А здесь √ в лохматой кубатуре проспектов, кладбищ, и посерелых построек √ я стою у подоконника с пыльной геранью, и наблюдаю, как, спотыкаясь, идет январский снег. Но вот что-то шевельнулось в задыхающейся от собственной узости аорте переулка. Всматриваюсь┘
┘ и я вижу прозрачную ватную спину удаляющегося ангела┘