дни и недели больны...
и туча не рассосется...
небо свело со спины
татуировку солнца.
звездами в шашки играй,
(в дамках не наша планета)
но с веток моих не срывай
оставшиеся портреты.
у вечера месяц в пупке –
зачем ему, Господи, пирсинг? –
у парка на тонкой руке
мелком чей-то номер записан...
звоню – у меня дни больны,
и камень в груди слезы точат.
а осень с последней стены
сдирает обои в цветочек.
свистит в трубке ночь: погоди,
я вылечу дни твои, детка –
уже горизонт проглотил
светящуюся таблетку.

обнадеживающий финал, в который почему-то не верится. Тяжелый стих.
И очень плотный, компактный - нет ни одной "пустой" строки.
Саша, ты мастер метафор и создатель интересных образов

Спасибо, Уль. Мне и самой не верицца, но так хочецца...

по сравнению с большинством резинских - легкий

и ни одного наворота.
хороший стих, яркий, органичный

Скорая помощь в пробке застряла,
И вся неделя при смерти,
Видно в цветастое одеяло
Меня завернуть и вынести.
И положить на газоне.
чтобы простились собаки
И те кто бывал на зоне
И не отступал в атаке.
хороших людей не мало,
Но и плохих достаточно,
Цветастое одеяло
И белые, белые тапочки
Красивый старик, чего там...
Но почему то помер,
Его сгубила работа,
пропуск и табельный номер.
а никакая не водка
и не какая тётка...

спасибо :)

Трагический конец, не облегчён витийством,
Наш горизонт покончил жизнь самоубийством.(?)