Закончен бал, потухли свечи,
День первобытности идёт.
И шелухою слов при встречи
Засыпит, в будни увидёт.
Где мы всё знаем и всё можем,
Две тыщи лет прошло с тех пор.
А мы всё только звуки гложем.
Своей судьбе наперекор.
Мысль далека она там где – то,
Плетётся сзади кое - как.
Вот кто б открыл её нам место,
Мы б распахали всё там так.
Сняв шелуху с неё обёртки,
При встречи, бросив в невпопад.
Всем показать, какие мы ловки,
Вот свой имеем на то взгляд.
А так надев на страну рубашку,
С рисунком западных страстей.
Вы жизни старую тельняшку,
Забросили в глубь страны хрен с ней.
Пускай гнет пойдёт для швабры,
Забыв, что ходит в ней страна.
И как уж было здесь однажды,
Захочет тоже того полотна.
И так проснётся то желанье,
Что всю отбросит шелуху.
Откроет лик тогда сознанье,
Сметая всё здесь на бегу.

"Мысль далека." Как это верно!
Не дрогнет гения рука.
Прозренье Ваше беспримерно!
Мысль безнадежно далека....
Надев рубашку ли, тельняшку,
Все распахав до шелухи,
Вы допускаете промашку,
Решив, что этот бред - стихи.
Открой свой лик уже, сознанье,
Сметая все здесь на бегу!
На том прерву свое писанье -
Так РЖУ, что просто НИМАГУ!!!!!

Ответ пришел от главврача:
я паццталом,
в руках свеча,нема ключа,
весь мир содом.
сей агнец аццкий сотона,
точней,овца.
природы-матушки вина,
а не отца.

То обман с чарующей мечтою,
Потому так и влечет туда.
Где своею грубою рукою
Грязные те пишут письмена.
Вот и здесь под звёздным, ясным небом,
В красоте, что так волнует взгляд.
Ходят те, что грязным своим задом
В жизни этой чертят чёрный ряд.
Цвет веков в черёмухах душистых,
В красоте волнующей садов.
В голубых просторах неба чистых,
В птичьем звоне нежных голосов.
Слышен гул и визг гниющей своры,
Что своей измазанной рукой.
Хоть и обращают мира взоры,
Всё равно поганят дух лесной.
Жизнь прекрасна наша в нём, Серёжка,
Что сложила ваши имена.
В той грязи протоптана дорожка,
Ваша с Вовкой там прошла душа.

Неспроста с чарующей мечтою
Вас опять влечет сюда обман:
Ваши вирши просто за чертою...
Вы, любезный, явный графоман!
Ну а те, что грубою рукою
Грязные Вам пишут письмена,
Снова задают вопрос с тоскою:
в чем Германки кроется вина?
Вы опубликуйте лучше книгу,
Слив в нее Ваш стихотворный раж,
Но не упрекайте за интригу,
Если будет мизерным тираж!

Во! Чуть не забыла...
Если близких Вы почтить хотите,
Здесь Вы им не ставьте монумент!
Дорогих имен Вы не тащите
В стихотворный Ваш эксперимент.
Есть тут и циничные ребята,
Нежных чувств они не пощадят,
Сантименты не для многих святы,
Стих хороший - однозначно свят!
Не скажу за Вовку и Сережку,
Верю, были верные друзья,
Вызвали бы другу неотложку -
Кризис близок, медлить тут нельзя!

Анна Гердмар! Бабочкой порхаешь,
Музу развращаешь на ура.
Крылышком перо твоё порхает,
Над ромашкой Божьего цветка.
Чу, мечты ночная птица,
У платформы красного огня.
Не боишься в чувствах тех свариться,
Под пучками яркого луча.
Ясно, что хотите порезвиться,
В этой вот лирической среде.
Думаю, что выдержит страница,
Бред без чувств и мысли налегке.

Текст - набор красивых выражений,
Сваленных как в кучу, невпопад.
Ассорти из рваных предложений
Слепленных друг с другом наугад.
Где тут мысль? Не уловила. Чувство?
Божья искра? Что-то не видать...
Графоманский бред не есть искусство!
Вам читать бы надо, не писать!!!

Да, как бездарность видно лезет,
Из вашей кухни к нам в словах.
Что образовали вы, как люди
Надев скафандр кабинетский там в верхах.
За…ли всё своею лирикой,
Что можно вот и что нельзя.
Теми пирожками с той заразой,
Где не видно мыслей и следа.
Мы это всё уж проходили
Последний раз в семидесятых годах.
Когда вы там вот так же выли,
О Вовкиных везде стихах.
А что создали кроме ж..ы,
За эти вот года кухарски.
То, насмеху у всей Европы,
Ваши потуги мыслей зверски.
Набор вот этих слов из кучи,
Что на поэзию легли.
Всего лишь чуть базарных круче,
А мысли пахнут как они.
Что в г…о вы превратили лиру
И продолжаете из него лепить
Всё в нашей жизни, а нужно бы отдать сортиру,
А как тогда в мифе, что вы в поэзии будет жить.
Братишка Вовка, очень больно
Тебе там было среди них.
Всё запаршивело то стойло,
Пора б спустить его здесь в низ.
На то чем в музе они лепят,
Не я сказал признанье их то.
Да скоро все они ответят,
За всё в поэзии дерьмо.

Владимир Семенович Высоцкий, яркая звезда, метеор, явление поэзии русской... Вот уж кто никак не заслужил, чтобы в его адрес писали такую муть...
И вообще, что это за фамильярность? Вы глубокоуважаемый, с ним что, на брудершафт пили? Какой он Вам "Вовка"?
Когда он умер, мне было 8 лет. Никогда бы не стала его на "ты" и "Вовкой" звать. Вот, от возмущения даже прозой стала писать)))

Вы видели картину маслом -
на стенке щурится Ильич,
моргает лампа (иль погасла)
и церебральный паралич.
Издёрган мозг энцефалитом,
в углу валяется клистир,
окно - лет сорок пять не мыто,
экран ПК - окошко в мир.
А в небе ласточка летает,
лети, весёлая, лети...
и пальчик меряет по клаве
этапы трудного пути.
А сам пает почти не дышит,
и поднялась за сорок ртуть...
И я подумал – пусть уж пишет,
переживу уж как-нибудь...

Так вот наши старики,
Вас опять в жизни обосрали.
Вы раздували лемеха страны,
Россию матушку в солдатской форме защищали.
Нас же опустили всех опять,
В ту говна от власти кучу.
Чтоб от туда лишь мычать
С тоской глядеть на её кручу.
Разделили весь народ,
Да и нет вогнав меж нами.
Должен же быть тот поворот,
Что пропитан весь слезами.
Что я здесь опять один,
Бьюсь над Русскою судьбою.
Знать один я только сын,
Что клеймлю Путинскую власть бедою.
Опять гладко говорит, стелет мягко, жестко спать,
В нашей родной колыбели.
Ещё больше будут воровать,
Открыв мировой торговле двери.
Я кричу на всю страну,
Думай, думай Русь родная.
Ведут Вас всех к тому говну,
Что вон лежит у того края.

Смешнее нет, наверно, темы,
Чем жесты Путинской руки.
Что так бросает нам свои изъяны
Царька во власти всем законам вопреки.
Став крышей Ельцинских придворных,
Поставив своё Я впереди коня.
Лишь охраняя олигархов тех дворовых,
Которые смываются почём зря.
Два носорога уже роют
Позор на всё святую Русь.
На весь мир в Англии позорят,
А царёк ходит словно гусь.
Это же надо страну построить такую,
Что миллиардеры бегут во все концы.
Наворовав мошну большую,
Царёк доволен что ему.
Заводы, что двадцать лет модернизируют,
С той первой Ельцинской поры.
Стоят проблемами своими жестикулируют
У той помоечной дыры.
А мы мировой торговли двери открываем,
Чтобы попёрли на запад всё сырьё.
Вот значит в мире как бывает:
У нас же нет из товара больше ничего.
Вот, друзья, тогда мы точно запоём,
Увидим все его лицо
С таким богатством страны мы поймём,
Что нищими быть нам суждено.
А этот слуга сатаны
Гнобит богатства ваши в сортире.
Не нужен Русский дух здесь был давно,
Стоял он костью в горле ада.
А вы ещё хотите преподнести ему шестилетней выдержки вино,
Отлично идёт к лицу ваша ему награда.

Мой милый Саша! Коль хотите,
ему написаю в вино!
Но, умоляю, пощадите
меня и форум заодно!

А мне думается, Саша во многом прав.... А во всём не прав вобще никто.

В одном он не прав... что пишет стЕхи...

Сие есть форма изложения мыслей его и чувств. А вредного он не помышляет. В нём виден гражданин, прежде чем поэт. Я противник травли Мурманского. И смеяться над ним не стоит.

А я вообще противник травли хоть кого... Посему и кидаю иногда Саше весточку - вот, мол, читаю тебя, не прохожу мимо... А то ведь если игнорировать безжалостно - это уже почти травля получается...
;)

Пы. сы. Пы.сы. Пы.сы....
Non contra ventum ссы.

может и меня заодно прочтете?