Ты меня научила летать.
Напои меня музыкой нежности,
дай в любви, мне твоей утонуть.
В этом мире, средь зла-неизбежности,
дай немного, чуть-чуть отдохнуть.
Не гони по утрам, меня милая,
не пытайся, силком удержать.
До чего, до чего ж ты красивая,
не могу я с собой совладать.
Упиваюсь любовью я краденной,
горечь ждёт нас похмелья с тобой.
Фотографией старою свадебной,
но не я там на ней, а другой.
Не гони же, прошу тебя господи,
сам уйду и обратно вернусь.
Жизни нашей постылые росстани,
прошепчу ну и пусть, ну и пусть.
Ну и пусть не со мной, всё неважно,
я пускай не один, наплевать.
Был я просто журавлик бумажный,
ты меня научила летать.
Спасибо за то - что прочла несколько раз. Горько, радостно и тревожно...Наверное можно что - нибудь из этого состряпать, жаль только, что вдохновление появляется после, третьей - четвёртой рюмки.
Однажды утром часов в восемь,
снег белый-белый закружил,
и я рванул, не глядя в осень.
Взяв всё с собой, что заслужил.
В ту осень раннюю, сухую,
где лист чуть тронут желтизной.
Мечту свою, мечту родную,
тащил по снегу за собой.
Ещё рубахи две, гитару,
проклятий кучу, пару снов.
И по полям тащился к яру,
лишая девственность оков.
Потом очнулся; холод, стужа,
всё так же белый снег кружит.
Лишь под ногами
крови лужа,
и в ней мечта моя хрипит.
Печальный шепоток снежинки,
за что он так, за что так с ней.
И вот уже не тают льдинки,
в глазах моих уж сонмы дней.
Гитара вся рассохлась кляча,
с ней не извлечь нам ля-минор.
Ей по коврам теперь фуяча,
я выбиваю пыль и сор.
Пытаюсь часто слово» ВЕЧНОСТЬ»,
сложить из кубиков судьбы.
Но видя эту бесконечность,
на серпик вою я луны.
Разбившись вдребезги о камни,
шептали волны, уходи.
Ты не Отелло и не Гамлет,
нет места здесь тебе, не жди.
Ну что ещё? Любовь, надежды,
Шекспир, Боккаччо, Мопассан.
Забудь, не будет всё как прежде,
за сединой сердечных ран.
Забудь о прошлом, нет печали,
перечеркни всё навсегда.
А седина лишь соль на камне,
её оставила вода.
Вода, прибой, на сердце камне,
познавший ад, уж в рай не вхож.
Пусть мудрецы твердят о карме,
не верь словам, пустое - ложь.
Пустое, словно трёп полночный,
за чаркой горького вина.
И выстрел в сердце одиночный,
как, ту же
чашу, но до дна.
До дна по капле, до отрыжки,
чтоб не хотеть, чтоб не желать.
Пусть о любви нам пишут книжки,
мне надоело их читать.
Понравилось "...а седина лишь соль на камне.."
Да уж - у каждого из нас такие камни на сердце и с каждым годом они все больше зарастают сединой...
И вот это еще " ... пусть о любви нам пишут книжки , мне надоело их читать..."
Действительно, столько разочарований, что уже начинаешь бояться людей
Начинаешь избегать любых контактов ( не только романтичных, а вполне обычных, человеческих контактов),
дабы вновь не разочароваться, не испытать предательства, лжи
Мы лжем, нам лгут... Мы причиняем боль, нам причиняют боль... И рвутся, рвутся души в клочья.
И ничем их уже не починить - ни любовью, ни заботой
Потому что наступает момент , когда становится поздно
Что скрывать, многие из нас живут в придуманных мирах, где они любимы, защищены...
Потому что - все мы дети. Приходим в мир с надеждами на любовь и взаимопонимание,
а покидаем этот мир глубоко разочарованными