Мог бы просто написать про август, но позволю себе немного позанудничать, уж извините) Просто завершил, так сказать, цикл...Кстати, забавно, в самом деле, не думал, что получается "случайно" органично. Очень многие древние народы как раз и начинали год с сентября...С января начинать - это уже какие-то "происки закулисы")))...Кстати, вспомните, в детстве мы тоже ассоциировали начало года с сентябрём, когда идём в новый класс, а конец года - с третьей сменой и прощальным костром в пионерском лагере)...Вот как-то так и получилось)...Представляю на ваш суд то, что, в целом, получилось)...Старался честно просто отразить каждый месяц, каким он был лично для меня)...
Сентябрь.
Заката зарево и просинь.
И флейты трель издалека.
Опять нет рифмы к слову "осень",
Лишь журавли да облака...
Лишь шелест волн и шёпот ветра...
Лишь свет луны...Ночная тишь...
До бесконечности - полметра
(и лишние - три слова "лишь")...
Неважно, что пишу небрежно
( чуть позже будет о "поре")...
Как ласково, тепло и нежно
бывает солнце в сентябре !
Вот так, сударыни и братцы.
У Ариадны - мойры нить.
Пора грустить. Пора прощаться.
Пора красиво уходить.
Заглючил интерфэйс и сервер...
От прочей скучно кутерьмы...
А направление - на север.
Берём варган и ждём зимы...

Октябрь.
Прошло и бабье лето, значит,
согрев на посошок глотком...
И солнца нет, и небо плачет.
Сырым обдало холодком,
промозглым ветром мозг прочистив
от шума, пыли, суеты...
Везде скелеты мёртвых листьев...
Не прячут парочек кусты...
Среди осенней пасторали -
дуб, одряхлевший ветеран,
за тусклым золотом медалей
хранящий шрамы старых ран...
Расстанется с листвою крона,
в тумане догорит пожар,
и одинокая ворона
на голой ветке скажет "кар"...
Давно уж отсвистели раки,
перед зимовкой, на горе...
И настроенье в полной сраке,
порой, бывает в октябре...

Ноябрь.
График светлых минут урезан.
Ну, а с солнцем - вообще беда.
В тускло-серой мгле, волнорезом,
путь-дорога летит в никуда...
То ли замершие, то ли замёрзшие,
деревца в окне чередой,
ярких красок следы уже стёршие
и омытые Мёртвой Водой...
Так уныло-стремительна скорость,
на мгновенья ведущая счёт !
То ли изморозь, то ли морось...
Всё меняется, всё течёт...
В беспросветно-туманной мути
тяжело, блин, как ни крути,
обнажить всё до голой сути
и романтику в этом найти
да тоску расписать искусно...
Будь поэт ты или мудак...
Что поделаешь...Осенью - грустно...
Да и глупо бы - если не так...

Декабрь.
Приоделись невестами ёлочки,
и зима, как всегда, неожиданно...
Стало зябко в кроссовках, футболочке,
достаю сапоги свежевыданные...
Непременно, для лёгкой разминочки,
в телогрейке, чуток подзадрипанной,
я пройдусь по заветной тропиночке,
припорошенной, свежеприсыпанной...
Белоснежный ковёр свежестеленный
недовольно ворчит, поскрипывая...
Декабрём слегка подметеленный,
позабуду тоску свою липовую...
Эх ты, горе моё, горе луковое !
Что сокрыто - то нам и неведомо...
Нет границ между смехом и скукою,
поражениями и победами...
Аккуратней с движеньями резкими...
А морозец игриво пощипывает,
и подкалывает, и потрескивает :
"Вдохновенье теперь поищи-ка, поэт !"

Январь.
За дам отпили, отстояв, кавалергарды...
"Ну, что, очухался, братишка ? - Да иди ты !..."
Потухли ёлки. Отбабахали петарды.
И дедморозы сдали в ТЮЗы реквизиты...
Затишье средь отпивших и отпевших.
Кто загрустил, кто день вчерашний ищет...
И вместо "джингл беллс", так надоевших,
пурга, как Соловей-разбойник, свищет...
Кто заболеет сдуру и простынет -
сто грамм с морозу...Так ядрёно вкусно !
Пусть степь да степь да белая пустыня -
неважно. Ведь не так уж всё и грустно...
Ты не ведись на тот мотив унылый,
что тянет всё напиться да забыться...
А если в венах кровь слегка застыла,
так в проруби прожгись живой водицей...
Пока не окончательлно зависла,
включай прогорамму - лёд дефис огонь.
Ни в забытье, ни в страхе нету смысла...
Не замерзай, гарцуй, ретивый конь !

Февраль.
За то, что пьян слегка, прости мне.
Как слёзы - талая вода...
Никак, последний месяц зимний
ушёл досрочно, как всегда.
Иначе быть и не могло бы
(порядки... уж не знаю, чьи...),
И потемневшие сугробы
таят грядущие ручьи.
Под одряхлевшим рыхлым снегом
ещё покамест дрыхнет лес.
Ворвётся март лихим набегом,
следы зимы земля доест.
Февраль прощается метелью,
а лес досматривает сны.
Есть ожидание веселья
и предвкушение весны...
Всё так банально. Мир прекрасен.
Сказал об этом. Вновь притих.
И, в общем, с критикой согласен.
Корявый получился стих...

Март.
Проснулась живность, мир стал тесен
(но пуркуа бы и не па ?).
Пришла пора весенних песен
и лёд трещит, как скорлупа...
А лодка уж почти на галсе,
(не терпится отдать концы !)
и первый робкий свист раздался -
в скворечник въехали жильцы...
Там, где ковёр был белоснежный,
пробилась юная трава.
В душе сумбур пугливо-нежный,
и женщина всегда права...
Самцы в полемике. кто круче,
и озабочены коты,
И всё навалено до кучи -
И грязь, и плесень, и цветы...
И хорошо, и чуть тревожно,
и с паводком опять аврал.
Кумарит вновь - свихнуться можно...
И сразу видно, кто где срал...

Апрель.
Проглядывает солнце редко, робко,
деревья полуголы до сих пор.
Включить бы свет. Была же где-то кнопка.
Но лабиринтом стал вдруг коридор.
Какие-то унылые пассажи.
И нет уже весенних лёгких нот.
Зловеще, как в масонской тайной лаже.
Скулят собаки. Простудился снова кот.
Не та весна, которую хотелось.
Однако подождём ещё чуть-чуть.
Получка вся опять куда-то делась.
Коче, абы что...Такая муть...

Не занырнуть теперь уже и в майну.
В каком-то пепле небо, облака...
прости мне эту маленькую тайну -
с тоски я подзаправился слегка.
На улице и сыро, и прохладно,
а за стеною вновь врубили дрель...
Ну, что уж тут поделать...Да и ладно...
такой печально-мрачненький апрель...

Май.
Протаранило брешь в атмосферных слоях
ультра-красно-инфра-фиолетово...
Все поляны в цветах, все кусты в соловьях.
Отстрелялась весна. Вот и лето вам.
А решётка увита зелёной лозой,
и черёмуха тень на плетень навела.
Полыхнули аллеи, умывшись грозой.
Забелело-алело-сиреневело...
Не хочу я куплетов, пойду-ка я в сад...
Там лафа...Соловьи, чай, не коршуны...
Захмелел без вина, без вины виноват,
одуревший без дури, восторженный...
Провожаю закат и встречаю Луну
( уж не знаю, что интереснее).
Разметало, содрало с небес пелену,
даже писк мошкары словно песня мне...
Уходи-ка ты, грусть, и тоску забирай...
Не печалится больше чего-то...
Здравствуй,солнышко, небо, соловушка, май...
Я с утра выхожу на работу...

Июнь.
Замечтались бродяги на шконках
в полусне, наяву - так тем более.
Все бульвары и скверы - в девчонках.
Дефиле и, попутно, портфолио...
Разомлев, в забытьи полупьяном,
расшевелит одна только тема...
Хулиганит цветочным бурьяном,
балансируя, экосистема...
Шашлыки под навесами, пицца,
и пивко на разлив продаётся.
Хоть бы чистой напиться водицы
у криницы, а, может, колодца...
Ты не парься, бродяга. Лэ хаим,
летописец, бухгалтер и клерк !
Тридцать первым числом погуляем
после дождичка, где-то в четверг...
Жарко. Душно. И парит невмочь.
Как обычно, грозы накануне...
Длинный день и короткая ночь -
характерный расклад для июня...

Июль.
От лета подустал народ слегка...
Как всё меняется стремительно, спирально !
Так хочется прохлады, ветерка !
Жара, сказали, этим летом аномальна.
Хоть радиации навалом в небесах,
согласно констатации учёных,
газоны, пляжи и лужайки - в телесах,
чуть подрумяненных и смуглых, подкопчёных...
В тенистом парке многолюдней в сотни раз.
Шумят, визжат качели, карусели...
А где цветочки радовали глаз,
теперь уж ягодки, как водится, поспели.
Круговорот в природе матушки-Земли
под гул заводов, рокот автобана.
И мегаполис задыхается в пыли...
Лишь после дождика так сладко-пряно-пьяно !
Садится Солнце где-то после девяти,
свой ежедневный завершая променад,
и в хороводе звёздном Млечного Пути
планету нашу приглашает на парад...

Август.
Уходит лето. Настрочу стишат вам.
Закончен цикл, такая, вот, беда...
Кому-то - бархатный сезон, кому-то - жатва.
Кому живая, кому мёртвая вода.
И вот уж северный циклон несёт прохладу,
и по утру встречает свежая роса.
Стишок допишет аффтар, выпьет йаду,
и прослезятся, как бы, в тему, небеса.
А на окраине, в глухой кафешке где-то
задумчиво пьёт водочку братва...
Прощаясь с сумасшешим жарким летом,
зашелестит устало бурая листва.
Проходит всё. И горе, и веселье.
И дождь, и зной, и холод, и жара.
И в нечужом пиру так сладостно похмелье...
И жизнь прекрасна...Да и, вобщем-то, пора...
Когда-нибудь, в улёте иль в умате,
сюда, возможно, снова забреду
в тринадцатом часу на циферблате
тринадцатого месяца в году...

Вот и сказочке конец, кто дослушал - молодец).

ещё не читала, но июль мне приглянулся особенно и август довольно привлекательный (мужчина с крылышками - это что-то...)
а, как прочту, Ромк, обязательно засвидетельствую
П.С. ах, да, и январь визуально обещает много интересного

симпатичная подборка
Купание в проруби особенно впечатляет

Дочитал пока только до этого места. Всё хорошо, но срака в осеннюю природу не очень вписывается, подпорчивает картину, честное слово.

прочла...мои фавориты: сентябрь, апрель, май и почти всё лето!
а вобщем, как правильно Уля заметила, симпапушныл календарик, через тебя пропущенный

Присоединяюсь к мнениям- симпатично получилось.
Стихи- легкие и ироничные.
Немного раздражает манера, "обламывать" удачные образы, так сказать, высокую поэзию нарочисто корявыми строчками:

Но, наверное в этом и есть прелесть экспромта.

РОМА,ТЫ - ГЕНИЙ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ru.wikipedia.org/wiki/%D0%93%D0%B5%D0%BD%D0%B8%D0%B9_%28%D0%BC%D0%B8%D1%8...
Да пока ещё, вроде, живой человек)))...Однако, признаюсь, чертовски приятно, когда тебя так похвалят...